Было круто

Шоутайм, дорогие мои.
Давно не виделись.

Завтра начинается лето, игровой сезон давно открыт, на Ведьмаке - майдан, в Сибири - дождь, в Питере - латекс, в головах - бардак, и я - посреди всего этого. Чувствую себя пугалом на разорённом огороде.
Мне - как сказочному Страшиле - когда-то давно не хватило ума вовремя съебаться по дороге из жёлтого кирпича, послав всё нахуй.
Зато теперь книга закончена. Иголки воткнуты в нужные места. И поверьте, нынче у меня достанет соображения не надевать очки с зелёными стёклами, чтобы "оценить великолепие Изумрудного Города".

Итак, дамы и господа...
Вот он - я.
Рудимент прошлого, не понимающий пути прогресса современного мира, тотально отрицающий любые перемены. За полгода заслужил своими публикациями столько типовых и при этом взаимоисключающих упрёков, что окончательно уверился в правильности своей позиции и трезвости взгляда.
Мне можно верить.
Однажды вы все придёте к тому же самому и у вас - трусливые ничтожества - не хватит мужества признаться самим себе, что я вас обо всём предупреждал и чёрт подери оказался прав. Вы даже не вспомните, что вам предоставлялся шанс, вы будете обвинять судьбу в равнодушии, спрашивать небо, какого чёрта оно вас не спасло, бросать упрёки окружающим - таким же дуракам, как вы сами...
Что с вас взять? Люди ведут себя подобным образом уже восемь тысяч лет. И нужно всего лишь внимательно изучить круги истории, чтобы увидеть: как и всякий урок, ЭТОТ приходится повторить десять раз, чтобы, наконец, выучить.

Всё самое крутое для нас всегда располагается в прошлом.

Нет, не рефлексия "молодёжь-то уж не та..."
Я не сказал "хорошее".
Я не сказал "правильное"
"Нравственное"
"Мудрое"
бла-бла-бла, бла-бла-бла...

В крутом нет ничего "мудрого" и тем более "нравственного".
И это, блядь, нормально. Неправильно, но нормально. Крутость не в "нравственности", нет.

Мотоциклы - вот что круто.

"Опасно! Убьёшься! Разобьёшься! У тебя дети! На дороге полно подонков!"
Шестидесятые годы, семидесятые, рок-н-ролл, "Ангелы ада", истерика американского "приличного общества" (вооружённого, надо сказать, охотничьими ружьями и револьверами, не чета нынешним русским домохозяйкам).
Уголовные преследования, полицейские протоколы.

Правильно? Мудро? Благонадёжно? Законопослушно?

Может быть, хотя бы экономически выгодно?
Хуёв тарантас.

Но!
Даже попытка поменять кумира при помощи бесконечных фильмов "токийский дрист" "форсаж" и прочих винов дизелей верхом на "тачку на прокачку" С ТРЕСКОМ ПРОВАЛИЛАСЬ - изощрённый маркетинговый ход производителей четырёхколёсного транспорта способен замылить мозги любому кинозрителю, и каждый клерк будет пидарасить свой кредитный "форд-фокус", пока не устанет рука, и миллионы долларов льются рекой в карманы автомагнатов, а оттуда - в новую рекламу, и ... и ... А?

А потом мужчина видит мотоцикл.
И сразу вся эта пузырящаяся хуйня смывается как дерьмо в унитазе при помощи одного нажатия кнопки сливного бачка и с характерным взрыком просыпающегося мотора - РРРРМмммДмДмДмДмДмДм...

И даже самый последний обсос, оборудованный мозгом-гамбургером с телевизором, наглухо заменившим систему взаимоотношений и проистекающих из неё ценностей, вдруг поймёт, что вот он - транспорт НАСТОЯЩЕГО мужчины.
И вздохнёт: "А я тоже мечтал..."
Да, блядь, будет так, нехуй тут ебло кривить и мотать своей чугунной башкой и гундеть: "все люди разные" - транспорт настоящего мужчины именуется "мотоцикл", и любой белый европеец сшит как тряпичная кукла суровыми нитками архетипа уезжающего в закат ковбоя на "Харлей Дэвидсон".

Почему?
Потому что это круто.

На дворе двадцать первый век.
Мотоциклы, о которых идёт речь, навсегда остались в прошлом тысячелетии, современные бешеные табуретки уже "не смотрятся", невзирая на зашкаливающие скорости, которые с их помощью можно развить.
Да, то, о чём я говорю, проиграло конкуренцию телевизору.

Но это было круто.
И покажи кому угодно вживую описываемый мною предмет - каждый задохнётся от припадка тоски. Тоски по...

А! Дальше, давайте дальше.

Кинематограф, в котором трюки исполнялись вживую.
Это было круто!

Я снимался в кино. Сейчас перед тем, как упасть в кадре на травку с высоты своего роста, актёр подписывает либо отказ от претензий (если мелкая сошка), либо страховой полис (если его мясо имеет ценность для искусства). А кувырком с лошади - да вы что? Только монтаж!
Компьютерная графика. Заоблачные бюджеты, с такими деньгами можно войну развязать и выиграть. Но всё фальшивое. Нарисованное. Мыльное. Дерьмо.
Отстой, скука.
Ху-е-та.

А потом ты смотришь в чёрно-белые глаза Клинта Иствуда и вдруг понимаешь: одна секунда этого крупного плана стоит всех "человекопауков тридэ долбись сараунд". Одна грёбаная секунда.

Раньше кино - это было круто.
Другие типажи были в ходу, знаете ли.

Менее щадящие самолюбие современных дрищеватых онанистов. Совсем с ними не коррелирующие типажи.

Крутые.

Да что я об этом... Дальше!

Рок-музыка!
Настоящая рок-музыка, а не современные "рок-рок-музыканты, баночка "Фанты", модный свитерок!" (с)

Явление культуры, равное по мощи атомному взрыву, навсегда изменившее мир, заставлявшее молодых бросать опостылевшее и рваться навстречу Великой Мечте. Слитный тысячеголосый крик, полные залы, полиция, беспорядки, неукротимая звериная эмоция и высочайший накал страсти, гастроли, миллионные тиражи пластинок, тысячи искалеченных судеб, наркотики, секс, полное презрение к грядущим неприятностям, и песни, песни, песни, встряхивающие раз за разом мозг и сердце, пока вся твоя личность не сбивается в коктейль Молотова и тогда -

ШОУТАААААЙММММ!!!!!

- ДА!
Это было... это было круто, чёрт возьми.

Современная эстрада, сделавшая "семимильный шаг вперёд" по сравнению с теми "варварскими временами", сосёт хуй.
СОСЁТ ХУЙ, БЛЯДЬ!

Давайте, обвините меня в том, что я "осуждаю нынешнюю молодёжь, мальчики очень талантливые, настоящая фабрика звёзд, а я - старпёр..." - если вы окончательно рехнулись и уже настолько торопитесь меня обосрать, что на сей раз забыли даже снять штаны - булькните что-нибудь.

Ваше право, поскольку рок-музыка, о которой я говорю, объективно проиграла борьбу за телеэфир. И осталась в прошлом.

Но это было круто.
И когда вспоминаешь её - тут же мир встаёт с унитаза и отрывается от недожранного "Биг-мак-тейсти", чтобы уже подтереть сраку и начать петь, наконец... увы - лишь в твоём воображении.
Щёлк! - система защиты мозга от перегрева заставляет тебя перестать вспоминать и вернуться на унитаз.
Это мне - дураку - удалось вырвать с мясом предохранитель из своей головы. Я всё помню.
А вам такая операция не по зубам. Так что вы через пару минут перестанете думать.
Сработает система защиты.

Но эту пару минут я вам предоставлю.

Лёгкая передышка перед второй серией сегодняшнего (или завтрашнего, как пойдёт) шоу вашего неутомимого трикстера.

Помечтайте.
Подумайте о мотоциклах, о кино, о рок-музыке.
Шоутайм дорогие мои.

Шоу... тааайм...

Ролевые игры девяностых - это было круто.

                                    Рассылка Ролевой курьер       Фестиваль Челкон