Водка...

Я опять припёрся пьяный в жопу!
Ты сказала - твои нервы скоро лопнут!
Ты сказала, что не можешь со мной!
Ты сказала: "АЛКОГОЛИК БОЛЬНОЙ!"

Ты сказала, что уходишь опять -
А мне насрать, уходи, у меня есть 0.5!

...не вставляет.
То есть вообще.

Пропало что-то, находящееся над самим процессом пития. То, к чему употребление алкоголя было лишь ключом.

Мне тяжело объяснять явление, которое всю жизнь воспринималось невербально.
Зато я могу перечислить признаки.

Первое.
Раньше здоровья было больше, но пьянели с любой отравы куда качественней.
...вот помните - у нас нет ни гроша денег, мы простые студенты-ролевики, а на дворе зима, Свердловск, и каждый достаёт из кармана самое последнее, и хватает этого всего на 0.7 самой отвратной водяры.
И вот эту бутылку - одну, последнюю, вскладчину, после тренировки - пускаешь по кругу, и так она торкает... Не до блевни и соплей, а как раз чтобы душа развернулась.

...как не торкает сейчас и ящик. И даже если каждый купит по ящику. Денег-то хватит теперь у всех.
Но блядь - не то. Не то.
И не деньги виноваты, и не то, что стали пить другое, качественное, виски вместо водки - нет. Просто нивелирована ценность каждого глотка. Как ценность одного вдоха подъездного тепла от радиаторов центрального отопления ТОГДА не заменит уже кондишн-климат-контроль-супер-выпер-система собственной квартиры СЕЙЧАС.

Сейчас всё можно себе позволить.
Неохота только вот.
НЕ-О-ХО-ТА.

Второе.
Конечно, виски и прочая импортная белиберда водки - на мой взгляд - никогда не заменит. Не тот дух у английского напитка.
А хуже всего - когда начинают пить каждый своё, об этом ещё Гришковец сказал в своём эссе. Тогда вообще компания распадается на группки вокруг разных бутылок, а пытаешься перемещаться между ними - так и вовсе нигде не "свой".

Третье.
Мммм... это уже не признак. Разумеется.
Это уже то самое невербальное, которое я всё-таки попытаюсь перевести в вербальный пласт и описать словами.
Вот глотнёшь водки - и все твои друзья как будто рядом. Будь они за сто вёрст, будь за тысячу... рядом.
Потому что где-то над облаками все наши души, мечты и устремления составляли единый космос.
И чтобы подняться туда, достаточно было глотка топлива.

А теперь - кого мы обманываем?
Поразбросало. Наши компасы кажут на разные полюса.
Ужасно.
Да.

И бухаю я, бухаю - а одиночество только глубже. Приём, приём! На связи капитан Полдень, приём...
Тишина в эфире, белый шум.

P.S. Я знаю, что делать, чтобы торкнуло. Это все знают, кто старше нас на поколение - кто на рыбалку-то не зря умел ездить...
Нужно всё бросить и уходить. И там, за морями-за горами, когда всё останется позади, хотя бы временно, можно снова пустить бутылку по кругу - и всё сработает в штатном режиме. Снова поднимет нас и понесёт одна волна.
Затем и уходят мужчины. И немногие избранные женщины.

P.P.S.
Ролевые Игры?
РИ не годятся. Слишком похожи они стали на обычный клерково-офисный мирок, мучающийся тимбилдинг-тренингом на природе в комфортном расстоянии от ближайшего магазинчика. Проще говоря - поехать на игру означает не поехать никуда.
Каждый второй современный ролевик с собой тащит мягкую подушку под разжиревший зад.

Ничего там не выйдет.

И водка обернётся обычной отравой.

P.P.P.S. мораль сей басни - А жаль...

                                    Рассылка Ролевой курьер       Фестиваль Челкон